feito uma linha de trem,
onde “centenas vão sentados”
e “milhares vão em pé.”
A cidade me engarrafa,
trava meus passos
enquanto me obriga a andar
sem saber um porquê.
No fim do dia,
a cidade me arrasta,
pesa,
cansa.
A consciência do que me impõe
me assalta e só posso gritar
“mãos ao álcool!”
pro sono vir mais solto.
Onde quer que eu vá,
vai a cidade em mim
feito um sombra
com cheiro de escapamento.
Só eu não escapo.
Glaucio Cardoso
09/11/25
Para Alberto Pucheu e suas fronteiras
o preservativo descartável,
a máquina vapor e a roda dos enjeitados.
Já domináramos o fogo,
os átomos e os outros.
Já tínhamos conseguido ligar o mundo todo
numa só tomada (e que não era a de consciência)
e havíamos reduzido o horizonte
ao retângulo líquido a que nos acorrentamos.
Só o que faltava era oficialmente entregar à máquina
o que antes era nosso privilégio.
A falsa sensação de facilidade
nos cega para o que ocorre diante de nossos olhos.
As mesmas empresas que acusam de pirataria
aqueles que baixam filmes e livros e músicas e HQs
são aquelas que investem em algoritmos que pilham
as artes alheias e constroem frankensteins de partes canibalizadas.
Para que poetas em tempos de inteligência artificial?
Basta teclar meia dúzia de comandos
e o texto surge pronto,
carregado de clichês confortáveis,
mas o poema verdadeiro e humano
deverá sempre representar o incômodo e o inconformismo.
Atrás do algoritmo que impõe o alucinado ritmo da produtividade e rapidez,
esconde-se o projeto trevoso da eliminação da alma humana.
Não escrevemos ou lemos poesia
na busca cômoda do que nos parece conforto.
Escrevemos e lemos poesia para que
alcancemos o logro e o engodo,
para trapacear contra um mundo
que a cada dia deseja nos reduzir
a cidadãos consumidores produtivos.
Escrevemos e lemos poesia
como um gesto libertário que não se pode conter
em comandos prontos de quem tem ódio por aqueles
que escrevem e leem poesia.
Somos poetas e resistentes,
talvez nunca vencedores, porém sempre insubmissos.
Escrevemos nossos poemas em blocos de papel ou de ideias,
lemos poesia em livros,
em blogs,
em posts,
em postes,
em muros
e nas conduções.
No alvorecer do que promete ser o ocaso da individualidade,
o gesto simples de escrever em papel
é ato de insubordinado;
o gesto simples de criar rimas líricas
é ato de insubordinado;
o gesto simples do improviso, do repente, do slam
é ato de insubordinado;
o gesto simples de se declarar poeta
é ato de insubordinado.
Insubordinados somos todos nós,
os que resistimos e persistimos
em criações inteligentemente artificiosas
carregadas da ilusão do espontâneo
e, ainda assim, mais sinceras, verdadeiras e vicerais
do que quaisquer roubos perpetrados
por algoritmos incapazes de compreender
a verdade ficcionalizada no mais profundo de nós.
Escrevemos e lemos poesia por sabermos
que pedir ao algoritmo que faça aquilo
a que falsamente alguns têm dado o nome de “arte”
equivale a menosprezar o sacrifício de Prometheus
e entregar o fogo sagrado não de volta aos deuses,
mas aos torpes homens de negócios.
Para que poetas em tempos de inteligência artificial?
É a pergunta que mesmo ao ser formulada
parece impossível de ser dita.
E a resposta talvez se mostre
mais pelo gesto que pela palavra.
Você, eu, cada um de nós que ainda insistimos
em escrever e ler poesia,
contra todo o horror,
contra todos os extremos,
contra todo o mecanicismo,
somos a prova e a esperança
de que algo há de persistir e de sobreviver
a estes tempos de desumanização
que se abate sobre nós.
Glaucio Cardoso
entre maio e agosto de 2025
É, mas deixa a dor doer,
Que essa dor é de ensinar.
É, cada dia sempre traz
O seu tanto de riso
E o seu pouco de choro.
É, nem sempre a festa vem,
Mesmo assim
Toda música é de dançar.
É, a gente só quer luz,
Mas o vento varre as folhas mortas
E a chuva lava a alma.
Então deixa
A chuva chover,
O vento ventar
E o sol de cada dia
SOLAR!
Glaucio Cardoso
10/01/2020
As lajotas de pedra da calçada.
Observo com encantamento quase ingênuo
Cada um dos móveis da sala.
Ritualisticamente,
Passo meus dedos
No tampo da mesa
Sem pensar que ali,
Naquela tábua,
Foi onde o homem
Comeu seu almoço corriqueiro,
Contou as moedas do magro salário,
Tomou a lição de filhos e netos,
Amargou as horas lacrimosas de desesperança.
Não, tudo em que
Consigo pensar
É no poeta debruçado
Sobre uma folha de papel
A criar para a cabeça dos leitores
Uma vida que nunca teve,
Mas que viveu plenamente.
Glaucio Cardoso
13/04/19
